De regen tikte zacht tegen de ramen van het appartement, een ritme dat bijna hypnotiserend werkte terwijl ik langzaam mijn kousen uittrok. Het licht was gedempt; slechts een paar kaarsen flakkerden in de hoek en wierpen schaduwen over de muren. Hij zat daar, in de leren fauteuil, zijn handen keurig op de armleuningen, zijn knieën strak tegen elkaar gedrukt alsof hij zich aan zijn eigen lichaam moest vastklampen.
Hij was mijn man. Al twaalf jaar. En hij had me nog nooit zo gezien.
Heb je zin om een MILF tot zeiknat te neuken? Deze vrouwen zijn hongerig, geil en smeken om een harde pik die hen helemaal sloopt. Ze wachten NU op je.
“Je blijft zitten,” zei ik zacht. Mijn stem was laag, hees bijna, en ik zag hoe hij zijn keel schraapte om iets te zeggen, maar hij durfde niet. Hij wist dat als hij één verkeerde beweging maakte, het hele spel kon eindigen voordat het goed en wel begonnen was.
“Je mag kijken,” vervolgde ik, terwijl ik de zoom van mijn jurk langzaam omhoog schoof, “maar je raakt niets aan. Geen centimeter.”
Hij knikte. Zijn ogen waren groot, bijna kinderlijk, maar ik zag hoe zijn borstkas sneller ging, hoe zijn ademhaling onregelmatig werd. Het idee dat ik me voor een ander zou geven, niet alleen in fantasie maar hier, nu, in ons eigen appartement, had hem wekenlang in een roes gehouden. Hij had niet geslapen, nauwelijks gegeten. En nu zat hij daar, wachtend.
De deurbel ging. Eén keer. Kort, beslist. Hij kromp ineen.
Ik glimlachte. “Rustig maar,” fluisterde ik. Mijn hakken klikten op de houten vloer terwijl ik naar de deur liep. Ik deed hem open. Daar stond hij. Malik. Donker, breedgeschouderd, een man met een houding die geen tegenspraak duldde. Hij droeg een simpel T‑shirt en een zwarte broek, maar de manier waarop hij daar stond, één hand in zijn zak, zijn blik langzaam over me heen glijdend, maakte dat ik meteen vochtig werd.
“Kom binnen,” zei ik, en ik hoorde zelf hoe mijn stem iets hoger klonk dan normaal. Hij stapte binnen, zijn schoenen zwaar op de vloer. Hij rook naar leer, naar tabak, naar iets donkers en ongrijpbaars.
Mijn man slikte hoorbaar. Malik keek naar hem, langzaam, zijn ogen glansden in het kaarslicht. “Hij kijkt?” vroeg hij, alsof het een formaliteit was.
“Hij kijkt,” bevestigde ik.
Malik knikte. Hij deed zijn jas uit, legde hem over de stoel naast de deur. Toen kwam hij op me af, geen haast, maar elke stap voelde als een dreun in mijn buik. Zijn hand pakte mijn kin, tilde mijn gezicht op, en hij kuste me hard, bezitterig, zijn tong diep in mijn mond. Ik kreunde zacht, mijn knieën gaven bijna mee, maar ik bleef staan, voelde hoe zijn hand langs mijn rug gleed, hoe hij de rits van mijn jurk vond.
Hij keek even opzij, recht naar mijn man, terwijl hij de jurk langzaam opende. “Kijk goed,” zei hij, zijn stem donker. “Kijk hoe ze zich voor mij opent.”
Mijn man slikte, zijn handen knepen in de armleuningen.
De jurk viel van mijn schouders, het dunne kant van mijn beha glansde in het zachte licht. Malik duwde de bandjes omlaag, trok de beha los en mijn borsten kwamen vrij, mijn tepels al stijf van verwachting. Hij beet in mijn hals, zacht, toen harder, en ik kreunde luider, mijn hoofd in mijn nek gegooid.
Malik draaide me om, mijn handen op de muur, mijn rug gebogen. Zijn hand greep mijn heupen, trok mijn slipje ruw omlaag. Hij gleed met twee vingers langs mijn lippen, voelde hoe nat ik was, en lachte zacht. “Ze is er klaar voor,” zei hij, weer naar mijn man. “Voor mij. Niet voor jou.”
Mijn man ademde schokkerig uit, zijn ogen glansden vochtig.
Malik opende zijn broek, liet zijn dikke, harde pik zien. Ik voelde hoe mijn kut samenkneep bij het zien ervan, hoe mijn adem stokte. Hij pakte mijn heupen, duwde de kop tegen mijn lippen. Zonder waarschuwing duwde hij hem erin, hard, diep. Ik gilde, mijn handen gleden langs de muur, mijn nagels krasten over het behang. Hij stootte, langzaam eerst, dan sneller, mijn lichaam schokte bij elke beweging.
Ik keek over mijn schouder, mijn blik zocht die van mijn man. Hij zat daar, stijf, zijn adem gejaagd, en ik siste: “Niet aanraken. Alleen kijken.”
Malik greep mijn haar, trok mijn hoofd achterover. Hij beukte me rauw, mijn borsten wiegden, mijn tepels prikten in de koele lucht. Ik voelde hoe het zweet langs mijn rug liep, hoe mijn sappen langs mijn dijen dropen. Ik hoorde het natte geluid van hem die in en uit me gleed.
Toen trok hij zich terug, draaide me om en gooide me op het bed. Hij tilde mijn benen op, spreidde ze wijd. Zijn ogen brandden in het halfduister terwijl hij weer diep in me gleed, zijn ballen tegen mijn huid slaand. Ik kreunde luid, mijn heupen bewogen mee, mijn handen gleden over mijn eigen borsten.
“Je ziet het, hè?” zei Malik tegen mijn man. “Zo doet een echte man het. Kijk hoe ze reageert.”
Mijn man kreunde zacht, ik zag hoe hij bijna huilde. Hij keek, zijn pik zichtbaar stijf in zijn broek, maar hij durfde zijn handen niet te bewegen.
Malik boog zich voorover, beet in mijn tepel, trok eraan met zijn tanden. Ik schreeuwde, mijn rug boog als een boog. Zijn stoten werden dieper, sneller, tot ik mijn orgasme voelde opbouwen, een hete golf die door mijn buik trok. Ik kreunde, schreeuwde bijna toen ik klaarkwam, mijn lichaam trillend, mijn nagels in het laken geklemd.
Hij trok zich niet terug. Hij bleef stoten, nog harder, tot hij zelf kreunde, diep, rauw, en ik voelde het warme zaad in me stromen, zo veel dat het uit me droop toen hij zich terugtrok.
Malik pakte mijn kin, dwong mijn gezicht naar mijn man. “Kom hier,” zei hij. Mijn man stond op, aarzelend, zijn benen trilden. “Op je knieën,” beval Malik. Hij gehoorzaamde, zakte neer bij het bed. “Schoonmaken,” gromde Malik.
Mijn man boog zijn hoofd, zijn tong raakte mijn natte lippen, proefde alles wat Malik in me had achtergelaten. Ik kreunde zacht, streelde zijn haar, duwde hem dieper, voelde hoe hij slikte, hoe hij kreunde tegen mijn huid.
Toen trok ik hem omhoog, keek hem diep in de ogen. “Braaf,” fluisterde ik. “En nu mag je.”
Hij trok zijn broek open, zijn pik stijf en glanzend. Zijn hand bewoog snel, wanhopig, terwijl ik nog na hijgde, mijn benen wijd, mijn lichaam druipend. Hij kwam met een snik, spoot over mijn buik, mijn borsten, mijn hals.
Malik trok zijn broek weer dicht, keek tevreden naar ons, en grijnsde. “Goed zo,” zei hij. “Tot de volgende keer.”
De deur viel achter hem dicht. Ik bleef liggen, hijgend, mijn huid plakkerig van zweet en sperma. Mijn man zakte op zijn knieën, zijn gezicht tegen mijn dij, zijn handen trillend. Ik streelde zijn haar, mijn ogen half gesloten.
“Dit is pas het begin,” fluisterde ik. “Er komen meer nachten. Meer mannen. Meer voor jou om te zien. En nooit zal je vergeten hoe het voelt… om niets te zijn behalve toeschouwer.”
Hij knikte langzaam, zijn lippen tegen mijn huid. En ik glimlachte, wetend dat we samen een grens hadden overschreden die we nooit meer zouden terugvinden.
De regen tikte door, onschuldig en zacht, maar in deze kamer werd iets nieuws geboren — iets rauws, iets heiligs. Iets dat ons allebei tot de rand van waanzin bracht.
Ik ging rechtop zitten, het zaad droop nog van mijn dijen. “Ga naar de badkamer,” zei ik, “en was je handen. Daarna kom je terug.”
Hij stond op, gehoorzaam, zijn ogen nog steeds glanzend van lust en vernedering tegelijk. Ik luisterde hoe de kraan aanging, hoe het water stroomde. En toen hij terugkwam, naakt nu, knielde hij weer voor me.
Ik boog voorover, pakte zijn gezicht in mijn handen. “Je bent van mij,” zei ik zacht. “En ik doe met je wat ik wil.”
Hij sloot zijn ogen. En ik wist dat hij nooit meer zonder dit zou kunnen.