Niet mijn zaak

Stom.

Hier huilen is stom.

Ik had beter moeten weten dan hier vandaag te komen. Niet na gisteravond. Hoe had ik dat ook gekund? Hoe had ik mijn werk kunnen doen met het beeld van Bryce, naakt, volledig rechtop, daar staand zonder er iets van te merken? Hetzelfde geldt voor mijn zus, die een bordeauxrood fluwelen bankkussen als knielkussen gebruikt. Ze zijn allebei doodstil. Misschien dachten ze dat ik hun hemelsblauwe vingertoppen om zijn pik niet zou merken. Of misschien was het gewoon verlamming. Een soort vechten, vluchten, bevriezen. Ik weet het niet.

Maar ze bewogen niet, en nu staat het portret in mijn geheugen gegrift. "Een familieaangelegenheid", schiet me de titel te binnen.

Verdomme. Ik moet het schilderen. Het heeft al die speciale plek in mijn brein ingenomen die gereserveerd is voor kunst. Klootzakken. Nu moet ik nog de juiste zalmroze kleur kiezen voor zijn trillende pik en bedenken welke sponstechniek de gemetselde tepels van deze hoer het beste vastlegt.

Maar de bank is tenminste ook waardeloos. Tenminste behandelen de klanten me alsof ik persoonlijk elke 4,32 kosten instel. Meneer Harper praat tenminste tegen me alsof ik verstandelijk beperkt ben. De toiletten in dit toilet zijn tenminste gedeeltelijk kapot, dus ik kan naar buiten kijken en iedereen die erin zit, kan meteen weer naar binnen kijken.

En zie me huilen.

Wat stom is.

De roze Pepto-ingang zwaait open en er komt een man binnen. Ik kijk hem na en wacht tot hij omkijkt, verward door het gebrek aan urinoirs. Dat gebeurt soms. We hebben een beroerde plattegrond en de bordjes op onze deuren zijn beroerd. Ik maak me geen zorgen. Het is 10:15 uur op een donderdag. Wat zou er in vredesnaam kunnen gebeuren?

Hij is knap. Iets ouder, eind 40, schat ik. Lichte rimpels en een heel klein beetje schaduw. De man heeft zich vanochtend niet geschoren, waardoor mijn benen gespannen staan als het beeld van hem ertussen flitst. De stoppels zouden kriebelen, en dat zou ik wel leuk vinden.

Maar het is het haar dat mijn aandacht trekt. Een levendig, helder zilver, naar achteren geveegd als golven in het maanlicht. Zijn donkerblauwe pak, afgestemd op een krachtig lichaam, accentueert kleurspatten. Rood, vooral rond de hals en borstzak.

Verdorie, ik ben een vrouw die wordt veracht. Ik heb alle recht om deze staldeur open te duwen. Glimlach en nodig hem binnen uit. Misschien vertel ik het zelfs aan Bryce.

Maar ik zie er slecht uit.

Hij kijkt weer naar buiten en zwaait naar een onzichtbare vriend.

Warrig koperrood haar vangt het tl-licht en weerkaatst op een mollige, vrolijke kleine hippie. Tenger en vol rondingen. Haar borsten en billen wiebelen bij elke energieke stap. De okergele zomerjurk lijkt aan haar huid te kleven. Voor sommigen is haar outfit een plaatje, voor anderen omsluit de stof hun naaktheid en verbergt zich nog meer in hun kledingkeuze. Maar zij. Het met bloemen bedrukte kledingstuk werkte als een van mijn schilderdekens. Een geïmproviseerd laken, klaar om elk moment weg te schuiven en het kunstwerk te onthullen.

Haar blik wendt zich onmiddellijk naar mijn hut, en ik deins achteruit. Nu zie ik niets meer en ik bid dat ze mijn blik niet heeft opgemerkt.

"We zijn klaar, Koningin," de stem van de zilveren man dondert als een donder. De toon past bij een romantische roman. Maar hij wil graag behagen. Zelfs wanhopig."

"Staat de wekker uit, lieverd?" antwoordt ze.

"Vernietigd."

"Uitstekend. En je pistool?"

"Hier."

"Laat eens kijken."

Ik hoor een rits, gevolgd door een zacht gegrinnik.

"Ik bedoelde het pistool, lieverd."

"Oké. Sorry, Koningin."

"Stop hem niet weg! Ik vind het fijn als je lul zo hangt. Niet elke pik maakt die indruk. Je bent bijzonder."

"Dank je wel... ik..."

"Maak je zin af."

"Ik wil je plezieren?"

"Oh, ik weet het. En jij ook. Maar eerst het belangrijkste."

Een pauze. In de vier of vijf seconden dat ze wacht, rekt de tijd zich uit. De momenten slepen zich voort en mijn gedachten razen. Wat moet ik doen? De wekker staat uit. Ze hebben wapens. Mijn telefoon ligt in mijn kluisje en ik wil alleen maar voorover leunen om te kijken of ik de staart van de zilvervos uit zijn donkerblauwe broek kan zien hangen.

"Schatje, geef me je wapen."

"Sorry, Koningin."

Een klik, en ik neem aan dat er een schot is gelost.

"Kijk eens; je pik is bijna net zo lang als de loop. Kijk, en waarschijnlijk ook dikker. Ik kan mijn handen nauwelijks om je heen slaan. En je bent nog steeds slap. Stel je die pik hard voor. Geeft ons kleine erwtenschietertje een onbeduidend gevoel, hè?"

"Ja, Koningin."

"Ben je trots op je pik, kerel?"

"Ik hou van mijn pik omdat je er klaar van komt."

"Dat is het enige waar het goed voor is, toch?"

"Ja, Mevrouw."

"Jongen, je hebt geen ongelijk. Ik ben dol op die zoute shit. Ik voel het in mijn keel groeien. Heb je je ananas opgedronken zoals ik zei?"

"Elke dag. Ik wil dat mijn sperma zoet is voor jou, Koningin."

"Brave jongen. Zo'n brave jongen. Daarom mag je me goed neuken. Daarom heb ik je dat monster diep in mijn kont laten stoppen. Dat vind je lekker, hè?"