De broer van mijn beste vriend, Dylan, zou hetero moeten zijn – Finale

Deel 11: Deze keer stop ik niet

Zodra de voordeur achter Jake dichtviel, trilde mijn telefoon opnieuw.

Dylan: Het kan me niet schelen of Jake in de keuken is. Kom naar beneden. Nu.

Ik staarde naar het bericht, mijn hart bonzend.

Hij wist niet dat Jake weg was. Hij wist niet dat we alleen waren. En als ik het hem vertelde...

Ik slikte moeizaam, mijn duimen bewogen al voordat ik van gedachten kon veranderen.

Ik: Hij is weg. Je hebt me helemaal voor jezelf.

Er verschenen drie stippen. Toen verdwenen ze.

Geen antwoord.

Ik stond even verstijfd - toen hoorde ik het. Een gekraak van beneden. Een zwak geluid in de kelder.

Ik stapte de kelder in en daar was hij.

Dylan.

Zonder shirt. Alleen die strakke zwarte joggingbroek die strak om zijn dijen zat; de rest van hem was goddelijk gevormd. Zijn borst glinsterde lichtjes van het douchen of kolven, zijn schouders waren breed en ontspannen, alsof hij de wereld beheerste. Alsof ik bij hem hoorde.

Hij bewoog niet.

Hij zei niets.

Keek me alleen maar aan, als een koning die wacht op aanbidding.

Ik haalde trillend adem. "Dus... Jake is weg. De hele nacht."

Dylans lippen krulden tot een grijns. "Goed." Hij bewoog een beetje. "Dat betekent dat je zo hard mag kreunen als je wilt."

Mijn keel werd droog.

"Blijf je daar gewoon staan ​​staren," zei hij met een diepe, vastberaden stem, "of kom je hierheen en laat je me zien waar die mond voor gemaakt is?"

Ik deed een stap dichterbij, mijn hartslag ging tekeer en mijn ogen waren op zijn borst gericht.

"Begin bovenaan," mompelde hij. "Werk langzaam naar beneden."

Ik reikte omhoog en streek met mijn vingers over zijn dikke borstspieren. Zijn huid was warm, zijn borstkas rees en daalde onder mijn handen. Hij was stevig – onbeweeglijk – alsof hem aanraken een eeuwenoud ritueel was.

"Vind je dit fijn?" zei hij op een hooghartige toon, terwijl hij zijn kin liet zakken om me aan te kijken.

Ik knikte, te buiten adem om te spreken.

"Goed. Gebruik nu je mond."

Ik boog me voorover en drukte mijn lippen zachtjes op zijn borst – en toen mijn tong. Zijn huid smaakte naar zout, huid en verlangen. Ik kuste zijn borstspieren, langs de lijn ertussen, en liet mijn handen lager glijden.

"Langzamer," gromde hij. "Alsof je het meent."

Ik gehoorzaamde en haalde mijn tong over het midden van zijn buikspieren, de ribbels volgend alsof het heilige geschriften waren. Zijn hand vond mijn achterhoofd, niet drukkend, gewoon daar. Bezitterig. Alsof ik nu van hem was.

"Dieper," zei hij opnieuw. "Ga door. Stop niet voordat ik het zeg."

Ik kuste de rand van zijn V-lijn, de tailleband van zijn short. Hij rook naar zweet en zeep en iets ruws eronder – mannelijk en bedwelmend. Zijn pik trilde in zijn korte broek, dik en zwaar, smekend om aangeraakt te worden."

"Vind je dit lekker?" vroeg hij, terwijl hij naar me keek. Zijn stem klonk nu verwaand – volkomen zelfverzekerd. "Vind je het fijn om voor me op je knieën te zitten?"

Ik knikte, mijn lippen spreidden zich en ik haalde oppervlakkig adem.

"Laat maar zien."

Ik keek naar hem op en toen weer naar beneden. Mijn handen gleden over de tailleband van zijn joggingbroek, en hij hield me niet tegen.

Het hielp ook niet.

Hij wilde dat ik het zelf deed.

Dat deed ik. Langzaam.

Ze vielen naar beneden en bleven hangen bij zijn enkels.

En toen vergat ik te ademen.

Hij was stijf. Zwaar. Hij druppelde al.

En hij grijnsde alsof hij precies wist wat het met me deed.

"Doe je mond open," zei hij. "Langzaam maar zeker."

Ik gehoorzaamde.

Hij stootte niet. Hij greep mijn hoofd niet vast. Hij stapte gewoon naar voren – zo soepel, zo verdomd zelfverzekerd – en voedde me centimeter voor centimeter.

Ik kreunde zodra hij mijn mond vulde, zijn gewicht rustte zwaar op mijn tong.

"Braaf," zei hij.

Ik had gezworen dat ik het zelf had kunnen redden.

Zijn handen raakten mijn achterhoofd, zachtjes maar vastberaden. "En dat deed ik."

God, ik heb het gedaan.

Langzaam, diep, rommelig. Ik knikte met mijn hoofd, mijn tong draaide rond het puntje elke keer dat ik me terugtrok, mijn wangen werden hol terwijl ik hem weer naar binnen zoog. Hij siste tussen zijn tanden door, zijn buikspieren spanden zich aan terwijl ik vaart maakte, speeksel druppelde van mijn lippen, druppelde langs zijn pik. Maar het kon me niet schelen. Ik wilde hem helemaal proeven."

"Kijk me eens aan, verdomme," gromde hij.

Ik keek op, met glazige ogen en een open mond."

"Zomaar. Zomaar. Je bent er zo verdomd goed in."

Ik kreunde bij hem in de buurt, en hij trilde in mijn mond.

"Wat een lekkere mond," gromde hij. "Ik wist dat je hier goed in was. Verdomme - stop niet. Durf niet te stoppen."

Ik heb het niet gedaan.

Ik heb hem gepijpt alsof mijn leven ervan afhing. Hem mijn mond laten gebruiken. Hem me langzaam laten neuken, met zijn heupen rollend, zijn buikspieren aanspannend elke keer dat ik om hem heen kreunde.

"Smerig ding," mompelde hij. "God, ik zou kunnen komen terwijl ik naar je kijk."

Maar hij deed het niet. Nog niet.

Eindelijk stootten zijn heupen naar voren, één keer hard, en ik kokhalsde – maar hield vol.

Hij trok zich plotseling terug, zijn pik glinsterde van het speeksel, en reikte naar beneden om me omhoog te trekken.

Ik kreunde opnieuw, dit keer luider. Mijn pik spande zich in mijn spijkerbroek, onaangeroerd, pijnlijk.

"Je hebt dertig seconden," zei hij, terwijl hij zich plotseling terugtrok. "Trek je kleren uit."

Ik knipperde met mijn ogen, buiten adem en verdoofd, het kwijl droop van mijn kin. "Wat?"

"Ga op de bank liggen," zei hij. "Op handen en knieën."

Mijn knieën trilden toen ik omhoog klom, mijn hart bonsde zo hard dat het alles overstemde. Hij kwam achter me staan, trok mijn broek naar beneden en kreunde.

Hij wees naar de bank. "Ik neuk je. Nu."

Ik snakte naar adem toen zijn hand op mijn kont landde – ruw, gulzig.

"Ben je hier klaar voor?" vroeg hij, terwijl hij achter me stond en zijn pik tegen mijn gat duwde.

"God, ja."

"Goed. Want deze keer stop ik pas als ik in je klaarkom."



Deel 12: Vernietig me

Ik strompelde achteruit, hijgend, verdwaasd, en probeerde zijn woorden te verstaan ​​– zijn stem galmde nog steeds in mijn oren.

"Ik zei," gromde Dylan, terwijl hij naar voren stapte, zijn dikke pik tussen zijn benen deinend, "pak je verdomde kleren uit."

Ik gehoorzaamde. Ik dacht er niet eens over na. Mijn shirt werd in één beweging uitgetrokken, mijn spijkerbroek naar beneden geduwd, mijn boxershort naar achteren getrokken en onhandig opzij geschopt. Mijn handen trilden, adrenaline en lust stroomden door me heen. Ik was amper op de bank toen hij over me heen klom, mijn benen greep en me op mijn plaats trok.

Hij was sterk. Zo sterk.

Onmiddellijk zat zijn mond in mijn nek – heet, hongerig, bijtend. Zijn pik drukte hard tegen mijn buik, glibberig van het speeksel en sperma, en ik kon niet stoppen met hem aan te raken, kon niet stoppen met hem te voelen, greep zijn rug, zijn schouders, overal waar ik kon reiken.

"Je plaagt me al dagen," fluisterde hij in mijn oor. "Je draagt ​​die strakke spijkerbroek, sluipt rond... je trekt me af alsof het een vies geheimpje is."