Samenvatting: Cody's eerste nacht bij zijn broer Brad, die ook naar de sportschool gaat, is allesbehalve normaal. Tussen strakke boxershorts, shirtloze wandelingen en nachtelijk Instagram-stalken door, kan hij het nauwelijks verdragen. De volgende ochtend, tijdens het opruimen, vindt Cody een rode jockstrap onder het bed van zijn heterovriend Brad... en wordt betrapt terwijl hij zijn jockstrap vasthoudt. Brad grijnst alleen maar en maakt een flirterig grapje, alsof het allemaal niet grappig was.
Ik had Brads jockstrap vast toen hij binnenkwam, een doos Pop-Tarts in de lucht schuddend alsof het de normaalste zaak van de wereld was. "Yo," zei hij nonchalant terwijl hij door de deur liep. "Deze keer hebben ze de aardbeienvariant. In de roos."
Voordat je verder leest… Mijn tante heeft zich aangemeld op deze sexdatingsite. Ze weet inmiddels dat ik er ook op zit (haha). Je vindt er super veel tantes en oma’s die sex willen. Meld je gratis aan.
Hij stopte. Zijn blik viel op wat ik vasthield.
Zijn wenkbrauwen gingen omhoog. "Eh, Cody... wat doe je daarmee?"
Ik knipperde met mijn ogen en mijn hart bonsde tegen mijn ribben. "Ik was gewoon aan het schoonmaken," zei ik veel te snel.
Brad stapte langzaam de kamer binnen, met één hand nog steeds de doos PopTarts vast, de andere rustend op zijn heup, net boven de tailleband van zijn belachelijk lage, belachelijk strakke zwarte slip. Hij zag eruit alsof hij in een pornoreclame thuishoorde. Of in een nachtmerrie. Of allebei."
"Dus..." zei hij, terwijl zijn grijns begon te verschijnen, "ga je ze opvouwen en wegleggen of blijf je eraan ruiken zoals je altijd doet?"
Ik liet het ding bijna vallen. "Niet waar."
"Je hebt er zeker aan geroken," zei hij, nu grijnzend. "Geen oordeel. Gewoon even kijken."
Mijn gezicht brandde. Ik liet de joggingbroek op de rand van de ladekast vallen alsof hij radioactief was. "Hou je mond, Brad."
Brad lachte, liep langs me heen en gooide de Pop-Tarts neer. "Rustig maar, man. Het is maar stof."
Stof waar mijn pik nog steeds stijf van werd.
Hij strekte zijn armen boven zijn hoofd, zijn buikspieren gespannen, zijn onderbroek alles omsluitend, en draaide zich toen naar de deur. "Ik heb dat trouwens voor iets gedragen," zei hij nonchalant.
"I... iets?"
Maar hij was al weg.
Ik probeerde het de rest van de dag volhield. Jammerlijk gefaald.
Het beeld van die rode jockstrap brandde zich in mijn schedel. Ik bleef maar flauwvallen. Ik herinnerde me de geur. (Ja, misschien heb ik hem geroken.) Hoe het voelde. De blik op Brads gezicht toen hij me betrapte. Mijn pik was de hele dag gespannen, urenlang halfhard.
Tegen middernacht was ik helemaal uitgeput. Ik kon niet slapen. Ik kon nauwelijks denken.
Elke keer dat ik mijn ogen sloot, zag ik die stomme rode jockstrap in mijn hand bungelen. Ik zag Brads grijns toen hij me ermee betrapte. Ik hoorde zijn stem in mijn hoofd, vragend of ik het wilde opvouwen of eraan wilde blijven ruiken. Hij had het als een grapje gezegd, alsof het hem niets kon schelen, maar de manier waarop hij naar me keek... Ik weet het niet. Er zat iets achter. Iets arrogants. Of nieuwsgierig. Of erger nog: iets wetends.
Ik kroop terug onder de dekens. Mijn pik was de hele nacht stijf geweest. Ik bleef maar op mijn zij rollen, en toen op mijn rug, op zoek naar een positie waar ik niet zo stijf was. Het werkte niet. Niets werkte. Mijn hoofd was naar de klote.
Dus deed ik het ergste wat ik me kon voorstellen. Ik pakte mijn telefoon.
In het begin was het onschuldig genoeg. Ik opende Instagram. Ik scrolde door een paar verhalen. Een paar memes van de sportschool, een paar dorstlessen zonder shirt. noem maar op. Maar natuurlijk doken Brads berichten weer op. De een na de ander. Alsof het algoritme me wilde laten lijden. Hij zweet in de sportschool. Zonder shirt voor de spiegel, zijn telefoon voor zijn gezicht. Hij schopt, zijn bult zichtbaar in een kort broekje, met het onderschrift "Leg day destroyed me."
En toen zag ik het.
Een foto die ik nog niet eerder had gezien, diep in zijn profiel, waarschijnlijk maanden oud. Brad in een grijze joggingbroek, zonder shirt, bijtend op zijn lip voor de badkamerspiegel. Geen ondergoed. De bult was onmiskenbaar. Een penisafdruk, alsof het praktisch zwaaien.
Mijn duim gleed uit. Ik vond het leuk. Opeens raakte ik in paniek. Ik vond het meteen niet leuk. Maar ik had erop geklikt. Hoewel het nu weg was, was de schade al aangericht. Mijn hart bonsde in mijn keel. Ik ging rechtop in bed zitten en staarde naar het scherm. Ik controleerde Brads DM om te zien of hij nog online was. Niets. Het leek erop dat zijn status "Nu actief" was uitgeschakeld. Maar wat als hij een melding kreeg? Wat als hij nog steeds online was?
En toen, terwijl ik door de reacties scrolde, zag ik een reactie van een volger die me deed rillen.
"Laat dit maar komen, pittig Twitter"
"@BradFitXXX mist nooit iets"
"Red Jock-content wanneer???"
Pittig. Twitter. Ik staarde naar de gebruikersnaam: BradFitXXX
Dit kon niet echt zijn. Dit kon niet. Ik opende snel Twitter en zocht naar zijn gebruikersnaam.
Daar was het. Ik klikte erop. Het was echt. Zijn headerfoto was een korrelige weerspiegeling; Brad zonder shirt, zijn hand diep in zijn onderbroek, zijn tong uitgestoken. De profielfoto was nog sexyer: Hij beet op de tailleband van de rode jockstrap die uit zijn mond bungelde. De jockstrap. Dezelfde die ik eerder had gezien tijdens het schoonmaken. Mijn bloed stolde en heet tegelijk.
Het was inmiddels na half twee 's nachts. De hele kamer was stil. Brads bed kraakte zachtjes in de kamer. Ik zag dat hij zich had omgedraaid, misschien om het zich gemakkelijk te maken, waarschijnlijk in slaap. Ondertussen scrolde ik met grote ogen door zijn ondeugende Twitter, alsof er antwoorden stonden op alle vragen die ik nooit had willen stellen.
Er waren fragmenten. Korte, stille fragmenten. Hij wreef zich langzaam tegen de matras, zonder shirt en met een lekkage. Hij spant zich aan, bijt op zijn lip, strijkt onder de dekens; de beweging is duidelijk, maar nooit volledig zichtbaar.
Toen was er de rode jockstrap.
Een vastgezette video van hem die hem daadwerkelijk draagt. Brad stond voor de spiegel, de camera in zijn hand, de jockstrap hield zijn pik nauwelijks op zijn plaats terwijl hij aan de tailleband trok. Het onderschrift luidde: "Je hebt erom gevraagd. Hier is de jock. Kom niet binnen 30 seconden klaar."