Mijn schoonmoeder is een goed mens. Goed voor haar twee volwassen kinderen. Goed voor haar kleinkinderen – ik heb haar er twee gegeven. Ze is zelf een goede moeder en heeft verdriet om de dochter die ze verloor toen mijn man tien was. Ze is goed voor mij: aardig, zorgzaam; ja, als een tweede moeder. In Gods ogen waarschijnlijk beter dan degene die ik had. Beter dan mijn stiefmoeder, zeker.
En ze was ook een liefdevolle en trouwe echtgenote. Veel beter dan degene die ik werd.
Nog even tussendoor. Mocht je een keer een leuk avontuurtje willen beleven met meiden die oudere mannen zoeken, heb ik precies de website voor jouw. Bekijk deze site. Ik heb me ook al aangemeld en met succes!
Ik weet niet waarom ik aan haar denk als ik hier alleen ben. Het is niet de eerste keer dat ik aan haar denk terwijl ik wacht. Ik kan me niet veel meer herinneren.
Een uur geleden zat ik op mijn ellebogen en knieën te wachten, hier op het tapijt in deze motelkamer, met de deur open. Ik dacht eigenlijk: het is geen slecht motel, maar toen liet ik de deur open, en toch is het gewoon een motel. En hoewel ik niets viezers rook, begon ik te denken dat er waarschijnlijk al eerder op dit tapijt geplast was. Het heeft waarschijnlijk al eerder plas opgenomen.
Dus ja, het is een slecht motel, een slechte plek, er gebeuren hier nare dingen, en hier sta ik dan, te wachten...
Een uur geleden ging de deur open. Dat is het, ze komt me afmaken. Ze deed de deur zachtjes achter zich dicht. Ze liep naar me toe, ik op mijn knieën en ellebogen, tussen het bed en het raam. Ze legde haar hand op mijn kale schaamhaar, zoals altijd. De vertrouwde begroeting, die me een beetje troostte. Zachtjes bezitterig. Beoordelend en geruststellend.
Ze maakt me af. Ze opent de jaloezieën. Ze trekt me een zwarte string, witte kousen en zwarte jarretels aan. Ze stopt mijn voeten in wiebelige hakken, zwart en glanzend, 13 cm hoge hakken. Mijn borsten zijn in een zwarte halve bh gestopt met een witte, Franse dienstmeidachtige bies. Ik klaag niet, haal diep adem, ben onderdanig, een domme pop voor haar.
Gehoorzaam, want zo is het nu eenmaal.
Ze zet me op een stoel, met mijn benen gespreid en naar achteren gericht, als een chagrijnige tiener. Zoals zij zou zitten. Zo heb ik als tiener nooit gezeten. Ik ben nu negenentwintig en gedraag me onder normale omstandigheden nog steeds even goed. Maar onder haar hoede zit ik als een roekeloze hoer, mijn knieën onhandig opgetrokken, mijn voeten te hoog van de vloer, mijn blote billen op de ruwe, goedkope bekleding. Ik voel me tegelijkertijd te wakker, moe en angstig. Hete uren voordat ik thuiskom en het chloor uit de haren van de kinderen kan wassen.
Ze doet mijn make-up en zorgt ervoor dat mijn gezicht voldoet aan haar idee van hoe ik eruit zou moeten zien en wie ik zou moeten zijn. Mijn wenkbrauwen zijn donker geworden tot onweerswolken, dik van de vlekken van gebroken beloftes. Mijn wimpers worden zwart en glad, zwaar om op te tillen onder het roetzwarte gewicht van de zonde. Mijn lippen zijn roze en glazig, een visioen van subtiel verdorven onschuld; mijn wangen zijn ook roze, te bleek voor slimheid. Ze heeft mijn slimheid altijd gehaat. Zelfs mijn aangeboden borsten zijn tintelend bedekt met een laagje glitterpoeder. De gênante stalen ring, bezet met juwelen, schittert te uitnodigend in mijn navel.
Deze piercing was een pijnlijke vernedering die ook enige uitleg vereiste. Hoe ik het ooit nog beter zou kunnen uitleggen, weet ik niet. Maar ik maak me zorgen...
Ze heeft me bijna een half uur geleden verlaten, mijn haar in een rommelige knot gedraaid, en nu lig ik op bed te wachten, de lakens een warboel onder me. Ik woel en draai, rusteloos. Het maakt niet uit of ik alles verpest. Niemand geeft erom. De gordijnen staan nog open, de warmte van de zon verlicht mijn huid en laat me in mijn rol kruipen. Ik ben ongelooflijk teer, porselein, gebroken, gebarsten, bevlekt, klaar voor dagelijks gebruik.
Mij is vaak verteld dat ik maar een gewone slet ben. Als ik dat geloof, zegt ze, dan zal het uitkomen. Als ik zo ben, dan geloof ik het. Ik begrijp het niet, maar dat wordt niet meer van me verwacht. Ik heb de zaken niet meer in de hand.
Het stel arriveert, voetstappen kletteren buiten. De man en de vrouw laten zichzelf binnen. De vrouw wacht te lang bij de deur, die achter haar openstaat. Ze draagt een donkere zonnebril en een leren motorjack. Ze zijn allebei gebruind door de zon. Hij draagt een donkere spijkerbroek, zijn stoppels ook donker, als het gegroefde asfalt van een gehavende woestijnweg. De twee zien eruit als criminelen uit roadmovies, net zo neukbaar als modellen. En net zo arrogant en behoeftig.
Ze praten luchtig met elkaar, een speels lachje. Ik kan er niets van verstaan. Er wordt niets rechtstreeks tegen me gezegd, en natuurlijk heb ik niets te zeggen. Het meisje pakt haar camera. Ze draait zich om naar de tegenoverliggende muur en maakt een foto, alsof ze kunstzinnig een momentopname maakt van een verfijnd stedelijk interieur. De man loopt gewoon naar me toe. Hij ritst zijn spijkerbroek open en haalt zijn pik tevoorschijn. Die begint op te zwellen, hoekig en vastberaden, niet helemaal stijf.
"Lik," zegt hij. Ik leun naar hem toe, laat mijn gewicht op mijn ellebogen rusten, open mijn mond, zweef openlijk rond de koepel, bevochtig mijn onderlip met mijn tong, maar die is bijna te droog. Ik slik, de angst in me als een stoffige bries, waait vanuit mijn mond naar beneden in mijn maag, een dode bron. Ik haal mijn tong over de eikel, streel de koepel. Snel slik ik weer, en alles wordt vloeibare vrede. Ik open mijn mond en neem het in me op, terwijl ik de hele eikel zoet in me opneem.
"Glimlach," zegt ze stralend, haar kin donker en sproeterig, camera in de aanslag. Mijn ogen rollen naar de hare, achter mijn zonnebril. Ik kan niet echt met mijn lippen glimlachen, maar ik probeer het met mijn ogen.
Hij deinst achteruit, zijn pik smakt treurig tegen mijn zuigende lippen. Ze klimt op het voeteneind van het bed. Ze pakt mijn benen vast, trekt mijn knieën op, mijn hoge hakken klakken tegen elkaar als een paar degens, mijn benen gebogen, het kruis van mijn string ontbloot. Haar camera klikt. Ik houd mijn torso half rechtop, mijn buikspieren aanspannend, mijn hoofd schuin alsof ik mijn blik probeer af te wenden. Ik weet dat ze de verlegenheid van dit standje prettig vindt. Dan leun ik achterover, kin omhoog, mijn hele lengte blootgesteld aan de blik van de camera, mijn uitgerekte kruis, mijn gepiercete navel, mijn hemelwaarts gebogen tieten, de ronding van mijn kin, allemaal een mysterieuze lijn van verlangen, alles belovend als een glamoureuze anonieme hoer. Klik, klik, klik.
Ik hoor een riem op het tapijt bonken, zijn schoenen gaan uit. Zijn spijkerbroek hangt rond zijn knieën, zijn gespierde dijen, donker en pezig, brengen zijn trotse erectie terug naar mijn gezicht. Ik kijk in de camera, het meisje attent en uitnodigend, haar donkere haar, haar donkere bril, de witte glans van haar tanden wenkt achter haar geamuseerde lippen. Ik weet wat er verwacht wordt, maar ik doe alsof ik wacht op toestemming terwijl ik met tegenzin naar zijn pik toe beweeg.
Ik beweeg mijn hand naar zijn pik en omsluit hem zachtjes bij de basis, zijn gewicht stevig en sterk onder mijn gekrulde vingers. Zachtjes pulseer ik, zachtjes en ritmisch knijpend terwijl de mond van mijn roze hoer wijd opengaat in een teken van ongeloof. Ik duw met mijn andere hand tegen zijn balzak, bekijk de bungelende vrucht van zijn mannelijkheid en grijp bezitterig zijn heup vast terwijl ik mijn lippen open om zijn pik te ontvangen.
Deze keer zuig ik slechts een paar keer aan de paarse koepel voordat ik hem loslaat en hem zo diep mogelijk inneem, waarbij ik zijn pik schuin oprek en voel hoe hij achter in mijn keel stoot. Mijn bewustzijn dwaalt af in de duisternis, in een zwart fluwelen bed van sterren, sterrenbeelden gezien vanaf een buitenaardse zeebodem, terwijl het geklede meisje zich achter mijn benen nestelt, haar adem heet tegen de bovenkant van mijn dijen. Haar vingers graven doelbewust in mijn middel, alsof ze iets zoekt. Ze knabbelt aan mijn nek en koert. Haar zachte vingers maken mijn Demibra los en die van hem, hard en eeltig, trekken aan de bandjes op mijn schouders.
Zachte druppeltjes vallen op mijn schouderbladen en veranderen in een natte regen terwijl ze zich een weg baant langs de rivierbedding van mijn ruggengraat en mijn stuitje likt. Zijn hand ligt in mijn nek en houdt me in het gareel terwijl zijn pik zich rustig in en uit mijn mond neukt.
Ergens hoor ik haar bril op het nachtkastje landen, dan kust haar mond mijn blote billen, haar tanden knabbelen zachtjes aan het vlees. Ik krom mijn rug, zijn pik glijdt even langs mijn kin, een klein druppeltje sperma kust mijn gladde lippen, en dan duw ik mijn mond weer op hem, terwijl haar eigen hand door mijn string mijn schaamheuvel streelt, alsof ze mijn vertrouwen in wat ik doe wil hernieuwen. Dan laat ze los, en ik hoor de camera weer, centimeters van mijn nek, mijn verdorven hoofd vult waarschijnlijk het grootste deel van het beeld. Ze beweegt naar me toe, mijn ogen rollen haar kant op, gretig om de camera te laten zien wat een goede lulzuiger ik ben, hoe blij ik ben om hier te zijn, om dit te doen, om op camera vastgelegd te worden.
Ik voel me zo nat, zo lekker en nat, en ze brengt haar hand terug naar me, knuffelt mijn blote schaamlippen, haar duim wit en porrend, penetreert me terwijl haar stevige handje langs mijn knobbel wrijft en mijn blote schaamhaar masseert, dat vroeger een woud was.
Net als mijn gepiercete navel, een renovatie die wat uitleg vereist.